Mi chiamo Maris. Trentadue anni fa mia nonna mi mise un coltello in mano e mi insegnò a tagliare la pelle senza combatterla. Avevo diciotto anni. Lavoravamo a un tavolo vicino al mare, e il mare è ancora fuori dalla finestra dove lavoro oggi.

Non ho mai voluto un grande marchio. Volevo fare una borsa che una donna potesse portare per anni. Di quelle che contengono un'intera giornata.

Mi dicevano che una borsa o è bella o è utile. Ho passato trentadue anni a dimostrare che si sbagliavano.

A ognuna ho dato il nome di una città che mi ha cambiata. Bilbao. Córdoba. Florence. Ogni viaggio, ogni donna che ho incontrato, è diventato un disegno.

Ora mi fermo. Non perché qualcosa sia andato storto, ma perché voglio posare il coltello finché le mie mani sanno ancora cosa stanno facendo. È l'unico modo che conosco per chiudere qualcosa che amo.

Le ultime borse uscite dal mio banco di lavoro sono nella Closing Sale. Ultimi pezzi, nessun riassortimento. Quando finiscono, sono finite.

Se una di loro è destinata a essere tua, mi piacerebbe che fossi tu a portarla.

Con gratitudine,
Maris