Me llamo Maris. Hace treinta y dos años mi abuela me puso un cuchillo en la mano y me enseñó a cortar la piel sin pelearme con ella. Yo tenía dieciocho años. Trabajábamos en una mesa junto al mar, y el mar sigue estando fuera de la ventana donde trabajo hoy.

Nunca quise una gran marca. Quería hacer un bolso que una mujer pudiera llevar durante años. De esos que guardan dentro un día entero.

Me decían que un bolso es bonito o es útil. Pasé treinta y dos años demostrando que no es así.

A cada uno le puse el nombre de una ciudad que me cambió. Bilbao. Córdoba. Florence. Cada viaje, cada mujer que conocí, se convirtió en un dibujo.

Ahora paro. No porque algo haya salido mal, sino porque quiero dejar el cuchillo mientras mis manos aún saben lo que hacen. Es la única forma que conozco de terminar algo que amo.

Los últimos bolsos de mi propio taller están en la Liquidación final. Últimas piezas, sin reposiciones. Cuando se acaben, se acabaron.

Si alguno de ellos está destinado a ser tuyo, me gustaría que lo llevaras.

Con gratitud,
Maris