Chamo-me Maris. Há trinta e dois anos, a minha avó pôs-me uma faca na mão e mostrou-me como cortar pele sem lutar contra ela. Eu tinha dezoito anos. Trabalhávamos numa mesa junto ao mar, e o mar continua a estar do outro lado da janela onde trabalho hoje.

Nunca quis uma grande marca. Queria fazer uma mala que uma mulher pudesse levar durante anos. Daquelas que guardam um dia inteiro lá dentro.

Diziam-me que uma mala ou é bonita ou é útil. Passei trinta e dois anos a provar que estavam enganados.

A cada uma dei o nome de uma cidade que me mudou. Bilbao. Córdoba. Florence. Cada viagem, cada mulher que conheci, tornou-se um desenho.

Agora vou parar. Não porque algo tenha corrido mal, mas porque quero pousar a faca enquanto as minhas mãos ainda sabem o que estão a fazer. É a única maneira que conheço de terminar algo que amo.

As últimas malas da minha própria bancada estão na Closing Sale. Peças finais, sem reposição. Quando acabarem, acabaram.

Se alguma delas estiver destinada a ser sua, gostava que a levasse.

Com gratidão,
Maris